J’ai pas besoin de mec (de toute façon je compte désormais organiser un Bachelor pour déterminer qui aura le droit de me fréquenter ; je vais commencer par reprendre les vieilles méthodes qui offrent les garanties nécessaires : la cour, le mariage et ensuite le sexe), Mélanie m’envoie des poèmes avec des rimes au subjonctif.

Etant données les circonstances politiques exceptionnelles :

le Sénat est à gauche, le monde est sans dessus dessous –j’ai même plus envie de regarder Secret story, je recommence à lire avec plaisir ; je pense qu’on peut décréter la VI° République.

On a dansé avec Rassinoux sur Feeling good de Nina Simone en buvant des pina colada, pendant que les autres fumaient des cigarettes indonésiennes en bas. On a chanté avec Pauline du Michel Sardou. J’ai fumé de la beuh, je suis arrivée quelque part en sautillant, et ça les gars, ça faisait longtemps que j’arrivais plus nulle part en sautillant. Je reviens tout juste là. Je ne vous exposerai pas la théorie de l’entrave (je l’ai élaborée dans le train, quand mon lecteur MP3 était cassé). Il m’aura fallu une petite année pour retrouver un état quasi naturel. J'ai retrouvé l'envie d'avoir envie. Je peux tout faire maintenant. Terminer dans une fontaine, me balader avec une affiche « Ben Stiller n’est pas Daniel Day Lewis même s’ils se ressemblent », tout.

J’ai beaucoup trop travaillé dans ma vie (lire des livres, toujours lire des livres). J’ai maintenant décidé d’aller boire des monacos, voir les comédies musicales de Christophe Honoré et de pleurer ma race jusqu’à ce que je n’aie plus rien à pleurer – comme ça on n’en parle plus ; un jour la source sera complètement tarie-, et sortir faire n’importe quoi. Je vais même au restaurant. Arrêtez-moi, ça devient dangereux.