Le vieux propriétaire

d’un appartement vide à côté du mien m’adore. Il m’a raconté comment il est resté deux mois dans le coma en 1957. Apparemment il aurait vu le paradis, et m’a assuré que c’était éternel et magnifique. Très bien. Qu’est-ce que vous voulez répondre à ça (si j’allais au paradis, je ne me casserais pas la tête à faire de la philosophie de mon vivant. J’attendrais que tout devienne clair et je regarderais des films en attendant –ce qui correspond en réalité à peu près à ce que je fais cette année).

Je vais dire quelque chose.

Ecoutez bien. Je ne le répèterai pas. Je ne suis pas communiste. Je suis révolutionnaire. Marx est révolutionnaire. Je n'ai rien à voir avec le folklore communiste, ni avec Robert Hue.

Vous voyez l’anglaise avec un grand nez et les cheveux longs, dans Misfits ? C’est exactement ce vers quoi je veux tendre. Je veux dire plein d’insultes et me battre. Je veux être un mixte de Béatrice Dalle, Virginie Despentes et cette fille. Je serais agressive, autosuffisante, et j’aurais l’accent d’un prolétaire anglais.

Aujourd’hui,

j’ai remplacé le lexomil par ABBA (hier soir on m’a invitée à la comédie musicale). J’ai décidé d’en avoir rien à foutre de tout : comme maintenant, mais dans une perspective plus joyeuse, et de m’amuser (comme Meryl Streep dans le film, je fais des pas chassés dans une villa grecque, en chantant « Voulez-vous ah-ha/ Take it now or leave it ah-ha/ Now is all we get ah-ha/ Nothing promised, no regrets/ Voulez-vous ah-ha/ Ain't no big decision ah-ha/ You know what to do ah-ha/ La question c'est voulez-vous/ Voulez-vous... »)
J’ai l’impression que les gens qui font de la merde sont plus heureux que les autres.

C’est plus la peine de compter sur moi pour sortir avec qui que ce soit qui a un petit pète au casque ; gardez-les tous. Je suis en vacances pour une durée indéterminée et j’espère bien revenir dans l’état qui m'est naturel (c'est à dire l'hystérie).

Le monde peut bien s'enfoncer

dans les contradictions du capitalisme, moi je me demande une chose: pourquoi Jennifer Lopez chante la Lambada? Personne ne lui a dit que c'était la chanson la plus foutue du monde? Non ce n'est pas cool Jennifer. Mais bon, si tu veux exploiter le filon, il reste la zoubida. Zou zou zoubida. Zoubida on the dancefloor.

J’ai connu

un mec qui disait que j’étais « douce ». Toi, tu m’appelles comme ça parce que tu m’as vue exclusivement sous lexomil (et la nuit ; donc forcément : la plupart du temps je dors, la nuit). Laisse moi te dire que dans une semaine j’ai prévu d’arrêter le lexomil et de revenir à une conduite nonchalante mais dynamique, gesticulante et stridente comme autrefois. Et là, ça m’étonnerait bien que qui que ce soit me trouve douce (de toute façon, je n’aurai plus d’amis).
Je sens bien tout cet enthousiasme qui attend de revenir, et qui dissimulera la panique de la solitude existentielle: bien foutu. Je t'attends (Pars vite mais reviens tôt; il pleut, je ne sais pas si je t'aime; ne le dis à personne).

Là il va falloir m'arrêter en usant de la force. Maintenant que j'ai un salaire, je compense le manque par des achats sur internet.

J'ai commandé des DVD, Portraits de Rineke Dijkstra, des comics Buffy, j'ai commandé sur Séphora.fr, j'ai commandé des trucs Nuxe sur des sites de parapharmacie, j'ai commandé sur Asos, j'ai commandé sur La Redoute. J'ai acheté des places de concert. Arrêtez-moi. Demain j'achète un bébé coréen et une petite maison en Corrèze.

Je crois que le problème

c’est que j’ai trop cru que les gens pouvaient m’aimer. C’est quand on est habitué tout petit ça. Après on ne sait plus distinguer ce qui a été de ce qui va nous arriver. Mes parents et ma grand-mère qui m’ont élevée ont fait preuve d’une grande dévotion (ma grand-mère me laissait son fauteuil tous les mercredis après-midi pour que je regarde Le club Dorothée). J’ai cru un peu trop longtemps que je serai entourée de personnes qui m’aimeraient moi plus que les autres.
C’était donc faux. Maintenant que je l’ai compris, je suis moins allègre. Je suis aussi moins stressée ; et tout a un peu moins d’importance. Je suis là toute seule, tout le monde s’en fout (sauf ma mère qui raconte jusque chez le banquier que j’ai un master de philosophie mention bien à la Sorbonne – dans l’ordre). Quoi que je fasse désormais, le prix de ma vie a baissé. Donc je n’ai plus besoin de faire quoi que ce soit. C’est toute une attitude par rapport au monde qui change. Je ne sais pas encore trop quoi en faire.

Je connais un mec.

- Tu as quoi dans tes stocks ?
- Tranxène, tercian, shit, beuh, speed et MD.
- Tu me conseilles quoi ? Je ne suis pas bien.
- Rien. C’est pour s’amuser ou rien.
- Et si on n’est pas bien mais qu’on veut s’amuser ?

Putain, le vendeur médecin généraliste. T’es contrôleur à la sécu ou quoi ? Est-ce que vraiment personne ne veut me vendre de la drogue, dites-le tout de suite sinon, comme ça c'est clair entre nous.