Sur les marches de Bastille, août 2014:

 - Si JB te rend heureuse, je me convertis au catholicisme et je porte une jupe en velours vert et un col roulé tous les jours. 

- Là tu te trompes. Il lui faut juste du temps. Huit-dix ans. 

Le truc c'est que j'ai foiré au niveau de la patience, parce que j'ai déjà un job à temps plein et qu'il est chaud patate.

Ces derniers temps j'en ai chié à Fontenay.

Je sais pas trop comment j'ai fait pour résoudre tout ca, mais j'en ai beaucoup parlé. 
- Je te passe ton père. 
- Pourquoi tu me passes papa? 
- Bon, ta mère m'en a parlé, et depuis je réfléchis, je réfléchis à ton problème, et... 
Mon père a réfléchi à mon problème. Julie a réfléchi à mon problème, Benjamin a réfléchi à mon problème, le mec de Mélanie a réfléchi à mon problème, on a tous réfléchi lors du brunch dominical à mon problème. Et cette semaine ça entre comme dans du beurre. Bim.

Hier m'est venue une idée brillante: et si on niquait juste, mais juste, puisque tu ne comptes pas m'aimer et qu'on bénéficie d'une alchimie physique géniale que je ne retrouve nulle part?  

Je dors deux nuits, et j'ai de nouveau la force de me remettre en difficulté. Quelle petite maligne. Allez, coucou l'angoisse, espèce de bitch, je te cherche. A chaque fois je crois que j'ai compris mais j'ai pas compris. 

- Madame, pourquoi vous n’êtes pas là quelques fois le vendredi matin de 8  heures à 9 heures ? 

 - Ecoute. Je passe ma vie à me coucher à 20 heures, préparer vos cours et dénouer durant mes week-ends vos conflits de prolétaires hystériques qui ne savent pas communiquer. Je n’ai même plus la force de sortir à la Bellevilloise. Alors, quelques fois le jeudi, j’ai envie de niquer. J’ai envie que ça blam. Longtemps. Je détaille ?

Je crois que je viens de comprendre que l’angoisse ne se manifeste pas au hasard. Elle vient me dire quelque chose. Elle vient sonner l'alarme (sans blague). Et comme je suis d’une grande clairvoyance, je ne l’écoutais pas souvent, parce que je n’avais pas compris qu’il fallait l’écouter, je pensais qu’il fallait la craindre. 
 Elle vient me dire quand ce n'est plus possible, et vu sa force de persuasion, je ne peux plus refuser d'entendre le message.
Je pense qu'il y aura quelques cafouillages et rechutes, mais j'ai compris. J'ai envie d'ajouter: "alors, c'est qui le chef?", mais attendons plutôt de voir comment ça se passe.

Michel Berger sous la pluie de Gambetta à Vincennes avec un quart de lexomil. Le casque et la douleur. Ca c'est vivre. Moi aussi je suis un poète maudit. Je souffre autant que vos pulsions de mort d'égoïstes. Moi aussi j'ai la haine et je vous encule.

Je suis une assistante sociale cinglée.

J'ai absolument tout compris. Je suis d'une clairvoyance impressionnante.

 - Il a dit qu'il était pas amoureux de moi, que je n'étais pas son âme soeur, que j'avais qu'à me trouver un mec. 
- Et donc c'est fini? 
- Mais non. J'ai une hypothèse, il a des difficultés émotionnelles et de communication. Il dit ça mais il me kiffe de ouf. Il me kiffe mais il a peur de se l'avouer. C'est moi quand j'étais adolescente. On l'approche et il fuit, mais au fond de lui, il a envie. Je me drague à 18ans. J'ai toutes les clefs. Ca roule ma poule. 
- Et tu y crois? 
- Autant que je peux. 

 Parce qu'après voilà : c'est fini, je ne ferai plus l'amour jusqu'en 2017. Putain de fucking shit de bordel de merde de ta race.

Le royaume des bisounours vous salue. C'est nous, quand on chante dans la rue ou dans la cuisine de Claire, tout le répertoire de la chanson française nulle, quand on se vanne comme des brutes aux soirées.

Ce qui est bien avec le lexomil, c'est qu'on peut dormir et respirer.

Ca y est, je me rappelle pourquoi mon blog s'appelle le blog le plus angoissé de Paris.