Mon mémoire sur Aristote est nul. Je ne connais pas Whitehead. Mon oral sur l’épistémologie de Rousseau est foiré par avance. Mon mémoire sur Stirner va être bien, mais bon. J’étais déjà déprimée. Tous les soirs je me couche la peur au ventre, et pourtant j’habite pas en Irak. Quand mon imprimante m’a lâchée hier, j’ai fait comme si de rien n’était. Maintenant mon ordinateur pas portable, sur lequel j’écris tous mes mémoires depuis des générations de mémoires m’a lui aussi lâché. Aujourd’hui.

- J’abandonne.
- Mais non. Allez. T’es une Reine ou t’es pas une Reine ?

(C’est mon nom de famille. Quelques Reine qui ne sont plus vivants ont été de très bonnes personnes, très fortes. Et ils avaient des gros os aussi. Ah ah. )

- Hein, alors ?
- Je ne suis pas une Reine. Je suis une fiotte. En plus, je fais jamais la vaisselle.